Você não.

Havia muita porra dentro dela!

De certo que ela saíra com muitos rapazes nos últimos dias e não fazia a menor questão de preservativo. Os anticoncepcionais dariam conta de tudo. Os meninos poderiam ejacular quanto quisessem dentro dela, ela nunca se importaria com um pouco de sêmen a mais.

As trepadas permaneciam diárias; ela era mesmo uma artista! O estrado da cama era o quadro, colchões e lençóis suas telas; os pênis seus pincéis (dos mais variados tamanhos, afinal, todo pintor necessita de diversos tipos de pincéis) e, por fim, o sêmen seria o secante de cobalto. Ela pintava os mais variados quadros nas mais variadas posições e, de vez em quando, nem se quer se importava com o excesso de tinta vermelha que escorria em sua pintura.

Obra acabada. Acendia seu cigarro e jogava todo o material fora. Mandava que lhe lavassem a obra na manhã seguinte para que, de noite, pudesse criar algo novo.

Seu quadros tinham os mais variados nomes: Papai e mamãe no jardim das bromélias; Vitor Hugo e seus gemidos sobre tons de cinza; viagem de meu fingimento orgástico… E por aí ia.

Acontece que um dia ela engravidou!

O filho seria de muitas pessoas. Ele seria listrado em branco, preto, vermelho e amarelo! Um olho seria puxado, o outro esbugalhado. Uma mão de pianista e a outra de anão. Aquilo sim seria sua maior obra! Seria fantástico. No entanto ela não quis terminar aquilo!

Queria mais é que se fodesse a criança que estava por vir. Dizia que colocaria um nome maluco e abandonaria o fedelho na porta de qualquer casa de shows antes que completasse um ano de vida.

Fila de homens para fazer o teste de DNA com o embrião ainda na barriga. Dobravam a esquina do quarteirão do pequeno laboratório localizado na Lapa! Mas todos saiam aliviados. Acabou a fila e o filho era de ninguém.

Será que Deus resolveu abençoá-la com um filho sem a necessidade de uma boa trepada? “Que coisa mais sem graça” pensava ela! “Filho sem orgasmo é como fumar maconha e não dar barato”.

O filho teria que ser de alguém.

Consultou a lista telefônica. Demorou sete meses para que ligasse para todos os homens, mas o filho não era de nenhum deles. De quem seria então? Era estranho.

Sua barriga cresceu mais e mais. Nove, onze, treze meses e nada da criança nascer!

Correu desembestada pelo sanatório e bateu a barriga contra a parede!

– Morre, filho da puta! Sai daí de dentro criança do caralho! (Bom, toda criança é do caralho).

A falta de amor lhe enchia a barriga, mas meses internada fez com que sua barriga murchasse e voltasse ao normal. A criança não nasceu! Não poderia nascer. Não havia nada além de uma imensidão oca que a falta de amor lhe fez inchar a barriga! E daí ela começou a sentir saudades do peso no ventre. Ainda estava curiosa para saber daquela criança que apareceu e desapareceu!

“Já sei” – Exclamou ela!

Ao voltar pra casa, parcialmente curada de sua loucura, pegou sua espátula! “Vem aqui que vou te achar aí dentro, lazarento desgraçado”. Rasgou a barriga e revirou seu intestino! Lá estava ele perdido aonde não deveria estar. Um pequenino óvulo que havia enforcado um espermatozóide e se matado logo depois. Havia ao lado dos corpos um bilhete. Ela abriu o bilhetinho que dizia.

 

“Em você não”.

 

E, assim, ela viveu feliz para sempre.