… Mas entenda, não quero estar apaixonado…

Não. Nem todas as minhas palavras são suas. Quando verás que o que tenho aqui pode ainda ser maior do que eu e você?

Num desabafo infantil, pairo pensando sobre o porque de as pessoas não cumprirem suas tarefas. Paro e já nem me importo mais. Não tenho mais medo de sair na rua, com o coração fumegante, cheio de você; abafado num grito ausente de sua presença tão concreta dentro de mim.

Assisto a ordem de todas as coisas que flutuam perto de mim. Um sentimento, uma vontade de gritar, de agir… fiz bem em fazer o mal, e, oh! O que me resta? Um chamado de “amor” sem conteúdo algum daquilo o que deveria de ser pra sempre. Caminho só na saudade que me sobra de você. Fico ausente ao teu encanto. Fico apático ao seu desencanto, tentando planejar com palavra fúteis cada dia do resto de nossas vidas. Fixo o instante. Fixo minha vida na sua, e meu corpo no calor do seu, como deveria ser, mas ainda não descobri como. Como seria. E sei que morrerei, quem sabe, com essas palavras numa letra escura e fúnebre da paixão que ainda gesta em meu coração.

Ainda é cedo.

Cedo demais para pensar. Cedo demais para um desabafo infantil de quem começa a gostar do simples gesto de fingir amar; mas quem sabe o que é fingir? Tantas coisas falsas que há nesse mundo, das quais comparei e contrastei, que nem sei mais dizer o que é verdadeiro e o que é falso.

Cabe a mim esperar o tempo passar na sua ordem e desejar, do fundo do meu raso, que você saiba: como é bom estar com você.