Ah. Cansei destes por menores. Cansei. Meus dedos estão remoídos demais. Doem e incomodam muito. Quando secos, passam feito lixa pelo cobertor. É ruim até de dormir. Não vou mais comê-los. Não vou.
Quero que veja o quanto minha aparência vai melhorar sem você por perto. Sem você para não me dizer… Qual é? Está pensando neste momento “Esse texto é pra mim?”. Não seria muita pretensão de sua parte? Mas horas, ma Cher, se você identificou-se com isso, é claro que é pra você então! Pra você e pra qualquer outra pessoa que ler e sentir a mesma coisa. Só não pode ser pretensiosa ao ponto de achar que és a única que me inspira em textos, linhas e palavras… cada vogal e consoante que se junta. A cada advérbio de causa ou lugar… A cada sujeito, adjetivo… A cada frase subordinada. A cada linha de merda que te escrevo.
Desligue o telefone. Não dê a mínima para meu choro. Quer saber? Que se dane. Você merece meu desprezo.
Quê? Meu texto é ridículo? Acha ridícula essa atitude de escrever o que estamos sentindo?
Não minha querida. Ao menos se pudesse meu ouvir, me sentir… Saberia tudo isso da minha boca… Mas não. Então não julgue o que escrevo! Na verdade você é quem tem inveja por não saber escrever como eu! Não pode desabafar sozinha. Sempre tem que desprezar alguém que te quer bem… Jesus! Quanta preocupação jogada fora! Quando desdenho!
Não me importo mais, e se o texto lhe coube, tiro seus cabelos de minha boca e te devolvo com prazer. Não quero mais sua pele de ébano perto de mim. Saia, saia, saia… Ninguém liga pra nada. Não há carinho… Só raiva… Só orgulho… Seu animal! Quadrúpede insensato…
Ah se você soubesse o quanto te quero bem…
Se ao menos soubesse de um medo que guardo aqui no meu peito… hahahaha … Não. Aí que me chamaria de dramático… Mas o drama será teu.
Regardez pour tu amour, Cher.
Dulce far Niente. 
puta que pariu :O
essa doeu até em mim!